Am ÜberGrund
In JahrhundertSchritten muss man die
Geschichte durcheilen um die wenigen Meister des LiteraturBetrugs zu
bergen. Am Ende wird man über die Jahrtausende hin von Gipfel zu
Gipfel die wenigen Zipfel erblicken.
Ovid war einer, der von Weib und Welt
enttäuscht in der Stube daheim, auf nacktem Erdboden über sich
wandelnd, ein Exil gedichtet. Kaum dass im Arsch war sein Leib,
im Staub lag, a moratoria im langweiligen Nichts der Zeichen versank,
kam eine Tristia, Hure wohl, Veilchen geschwollen - oder war's Rosa? Fuchtel mit Faust dick ihn beredend ans Grab: es sei ihr fürs Gezwink knapp überm
Fressloch des Geflunk, für euternde Rosenmilch vom BlütenGeblätter
etwas zu spenden, als Ablass für den Wein- und zum KunstKrampf.
Markus wurde von schwulen Krokodilen
gewaltig beweint - wie der DMT-Probant des Bewusstseins - mit
falschen Tränen hintendrein überReich goldig braun und mit
göttlichem überEifer. Und ein Scheißhaus wächst sich manchmal statt zu SchwangerFehl Scheinbauch zur prachtvollsten Kirche aus.
Nietzsch, eh! hat wohl in Turin im
neuen Rock unter Kaisers Kleidern und Finos Weibern nicht nur
Herzlichkeit geschlürft. Er hat aus kleinen JungDatteln Honig ° oder Saft gepresst aus MilchZwergen ° und sich für den gewissen Durst etwas gereimt aus der dicken Alten ° Italienerin.
Das sind mir aber auch drei Unterhalter
oder Alimente-Verweigerer. Da enthalt ich mich lieber mit Franz K.
vor Lachen auf dem oder den eigenen Bauch oder aus HohenBergen des
Nachgesangs.
Überfluss:
von WipfelsRuh
nach Wipfelzu
musst du
mit lange Behn
und nicht über
Nadelwald gehen
sonst darfst du
wie Naso Behm
einst kopfüber
erdnahsehn.
